The Count’s Secret Maid (Novel) - Chapitre 8

— Aïe, ça fait mal…

Vincent était en train de se changer tranquillement lorsque Paula se releva. Il avait forcément entendu sa chute, mais en voyant son visage impassible, elle comprit qu’il s’était délibérément éloigné. Elle réprima un soupir, refoulant la colère qui montait en elle.

Elle apporta des draps propres, mais les remettre en place fut une autre épreuve. Il refusait de soulever ne serait-ce qu’un peu son corps, si bien que le drap finit par être mal positionné, formant des plis disgracieux.

Elle était épuisée rien qu’avec ça.

Vincent, qui venait de finir de se changer, s’apprêtait déjà à remettre l’ancien drap souillé. Elle réagit aussitôt, le récupérant avant lui pour lui tendre le drap propre. Heureusement, il l’accepta.

Bien, c’est terminé.

Paula laissa le linge sale près de la porte, puis revint ramasser les plats vides. Elle nettoya les restes du dessert qu’il avait renversé plus tôt et effaça toute trace de nourriture. Une fois les objets éparpillés au sol remis en ordre, elle commença à balayer.

Seul le bruit du balai résonnait dans le silence. Vincent restait tranquille. Il savait probablement qu’elle ne le toucherait plus. C’était un changement notable, comparé au début où il hurlait pour qu’elle s’en aille.

— Pourquoi êtes-vous ici ?

— Pardon ?

Il venait de parler brusquement. Paula en resta surprise. D’ordinaire, il ne prononçait que des phrases sèches comme « Sortez. » ou « Ne me touchez pas. » Elle ne s’attendait pas à ce qu’il cherche à converser.

Se sent-il mal ?

Mais il n’avait pas l’air souffrant, seulement pâle comme d’habitude.

— Pourquoi êtes-vous ici ? Je vous pose une question.

— …Je dois gagner ma vie.

— Et si je vous payais pour partir ? Vous partiriez ?

— Pourquoi ? Vous allez vraiment me payer juste pour me mettre à la porte ?

— Si je le pouvais, oui.

Quoi, il veut se vanter de sa richesse ?

L’idée l’amusait presque. Si c’était un problème que l’argent pouvait régler, elle ne serait pas là à faire ça.

— Même si vous me chassez, une autre domestique viendra prendre ma place.

— Je la ferai partir aussi.

— Alors une autre arrivera.

— Vous voulez dire que vous ne partirez pas.

— Exactement.

Paula reprit son balayage. Vincent tourna légèrement la tête vers elle.

— Aimez-vous ce manoir ?

— Je n’y ai jamais réfléchi.

— Alors réfléchissez-y. Ce n’est pas un endroit où l’on peut rêver en vain.

Un rêve vain…

Elle y songea un instant, haussa les épaules et reprit son travail.

— D’où venez-vous ?

— De Filton.

— Filton… c’est assez éloigné.

— Ce n’est pas si loin. Il suffit de traverser la montagne.

Il lui était déjà arrivé d’aller bien plus loin pour des courses imposées par son père.

Elle se souvenait des journées entières de marche, de la douleur dans ses mollets gonflés qui la rendaient incapable d’avancer. Mais même si elle voulait se reposer, son père et Alicia ne l’auraient jamais laissée faire. Elle était la seule à pouvoir s’occuper des tâches ménagères.

C’est pourquoi, en un sens, elle se sentait plus libre en étant loin de chez elle.

— C’était fascinant. J’avais l’impression de partir à l’aventure. Comme un héros dans un conte, embarqué dans un périple mystérieux et enchanteur.

— Cela ressemble à un rêve.

— Oui. Une aventure aussi belle n’existe pas dans la réalité. Mais j’aimais ça. Quand j’étais petite, il y avait une vieille librairie dans ma ville. J’y ai travaillé un temps. Le propriétaire était un vieil homme généreux, et grâce à lui, j’ai pu lire beaucoup de contes.

— Il vous a rendue rêveuse, étant enfant.

— Peut-être.

Elle aimait toujours les livres. En grandissant, elle s’était détachée des contes, mais elle adorait toujours les histoires. À chaque lecture, elle découvrait un monde qu’elle n’aurait jamais pu imaginer. Peu importait que ce soit vrai ou non.

S’évader à travers les livres avait été la seule joie de son enfance.

— Il y a une phrase dont je me souviens. « Lorsque Dieu vous crée et vous accorde un souffle, votre seule existence est une bénédiction. Tout ce qui vous entoure vous guide vers l’avant. »

— La Douleur de l’Amour.

— Vous l’avez lu ?

Surprise, elle le regarda. Il répondit d’un ton détaché :

— C’est un livre célèbre, même les enfants le connaissent.

— Je ne le savais pas.

— Vous avez mauvais goût.

— Vraiment ?

— Ce n’est pas une bonne histoire.

Oui, la fin était tragique.

Le héros ne mourait pas, mais il abandonnait tout pour vivre seul. Il laissait partir la personne qu’il aimait.

— Ah… « C’est terminé maintenant. »

Après ces mots du personnage principal, l’histoire s’achevait sur sa silhouette s’éloignant seule sur une mer infinie.

Ce n’était pas une fin où la mort venait tout clore. C’était plutôt l’image d’un homme rejetant tout ce qui l’avait fait souffrir pour avancer seul.

J’aimerais pouvoir dire cela à la fin de ma propre vie.

« Oh, c’est fini. »

— Moi, j’ai bien aimé.

— …

Elle se sentit soudainement gênée d’avoir autant parlé.

Elle n’était pas du genre bavarde, mais le simple fait qu’il lui ait adressé la parole l’avait rendue étrangement loquace. Elle hésita, puis demanda :

— Maître, avez-vous un livre que vous avez apprécié ?

— Je ne lis pas ce genre de choses.

…Qu’entend-il par là ?

N’était-ce pas l’une des vertus des nobles que de s’adonner à la lecture ?

Alicia se plaignait souvent du nombre de livres imposés aux fils de la noblesse. Même lorsqu’elle travaillait à la librairie, Paula avait vu nombre d’aristocrates défiler pour acheter les nouveautés.

Elle observa Vincent. Il était allongé sur le lit, les yeux fixés au plafond.

Allait-il s’endormir ?

Elle cessa de parler et se concentra sur son ménage.

— Je ne lis pas, parce que je ne peux pas voir.

Ah.

Elle le regarda à nouveau, réalisant seulement maintenant… Son profil semblait fragile, presque tremblant sous ses paupières closes.

— Il existe des livres accessibles aux aveugles.

— Tous ne le sont pas.

— Alors engagez quelqu’un pour vous les lire.

— Vous parlez de ma condition à tout va.

Sarcastique, comme toujours.

Il était insupportablement revêche. Même s’il avait engagé un lecteur, il l’aurait sûrement congédié pour une broutille.

Elle allait proposer autre chose quand une idée la frappa.

— Oh !

— Voulez-vous que je vous les lise ?

Un instant, elle ne put cacher son enthousiasme.

Ce manoir devait forcément avoir une bibliothèque…

— Pourquoi n’y ai-je pas pensé plus tôt ?

Puis, lorsqu’un regard suspicieux se posa sur elle, elle réalisa son erreur. Paula tenta de calmer sa nervosité et d’afficher un air détaché.

— Bien sûr, si le maître le souhaite.

— Avec votre voix de cochon ?

— … Je n’ai jamais entendu dire que j’avais une voix désagréable.

— Je suppose que tout le reste l’est.

— …

Il l’avait immédiatement prise au piège.

Paula songea à le frapper avec le balai qu’elle tenait en main.

Mais elle décida de reculer pour l’instant. Ce n’était pas le moment de se confronter à lui, mais plutôt d’accepter.

— Vous devez en avoir assez de dormir toute la journée. Vous ne sortez jamais, vous ne quittez pas votre lit. À force, vous devenez léthargique. Les gens ont besoin de faire quelque chose pour exister.

— Ne tournez pas autour du pot. Que voulez-vous dire ?

— Pourquoi ne pas lire un livre ?

— Je ne peux pas lire.

— Alors, je vais vous le lire.

— Je refuse.

Il avait répondu sans même réfléchir. Paula prit une grande inspiration.

— Je me demandais si vous seriez moins irritable si vous aviez un passe-temps…

— Hé !

— Vous ne pensez même pas à ceux qui doivent vous supporter… À chaque fois, vous criez et vous lancez des objets, c’est dangereux. Grâce à vous, une jolie femme s’est blessée au visage… Et pourtant, j’ai pris sur moi et j’ai laissé passer… Mais enfin, qu’avez-vous de si spécial ?

— Hé.

— C’est triste. Je suis triste.

Paula profita de l’occasion idéale pour déballer toutes ses plaintes devant lui. Il tâtonna la table du bout des doigts.

Oui, vous avez déjà tout lancé, il n’y a plus rien à jeter.

Bientôt, elle sourit avec satisfaction en le voyant serrer le poing.

— Bien, maître. Maintenant, écoutez-moi attentivement.

Elle s’éclaircit la voix. Aucune réponse. Il semblait être allongé sur le dos, mais elle ouvrit tout de même le livre avec enthousiasme.

— C’était un jour où la chaleur du soleil imprégnait tout mon corps…

— Ce n’est pas intéressant.

— La jeune fille, donc…

— Ce n’est pas intéressant. Autre chose.

Elle avait cru qu’il dormait, mais non, il écoutait. À peine une ligne lue et déjà il s’ennuyait.

— Je viens juste de commencer.

— Je n’aime pas cette phrase.

— Vous pourriez écouter un peu plus…

— Autre chose.

— Très bien, je vais en choisir un autre.

Paula posa le livre et en prit un autre. Chacun a ses goûts en matière de lecture, et elle ignorait les siens, alors elle avait sélectionné plusieurs ouvrages.

Elle s’éclaircit la gorge une nouvelle fois.

— La journée de la jeune fille commença par une promenade dans le jardin…

— Ce n’est pas intéressant.

— …

— Autre chose.

Je n’ai même pas lu une phrase entière, espèce de… !

Cela faisait longtemps qu’elle ne s’était pas sentie aussi irritée. Mais il fallait se maîtriser. Celui en face d’elle était celui qui la payait. Elle prit une profonde inspiration et ravala sa colère.

— Pourquoi ne répondez-vous pas ? Autre chose.

— Oui, très bien. Autre chose.

Paula reposa le livre et en prit un troisième.

— Le garçon…

— Ce n’est pas intéressant. Autre chose.

— Allez-vous vraiment continuer ainsi ?

Finalement, elle laissa tomber le livre sur ses genoux et laissa éclater son exaspération. Mais Vincent resta imperturbable.

— Ai-je tort de dire que ce n’est pas intéressant quand ce ne l’est pas ?

— Vous ne l’avez même pas écouté correctement avant de juger.

— Je n’ai pas besoin d’écouter plus longtemps pour savoir que ça ne me plaît pas.

— Sur quels critères dites-vous cela ?

— Osez-vous me répondre ainsi ? Une simple domestique ?

— …

Elle en resta sans voix.

Quel lâche !

— Je n’ai plus de livres à lire. Il faut que j’aille en chercher d’autres.

— Alors, allez-y.

— … Si vous avez un livre favori, dites-le-moi. Je l’apporterai.

— Je ne relis jamais un livre déjà lu.

— Dites-moi au moins ce que vous aimez. Un genre, peut-être ?

— Rien de tout cela.

Elle poussa un profond soupir. Il se vengeait, c’était évident. Comment pouvait-on se comporter ainsi avec quelqu’un qui vous faisait une faveur ? Un comportement vraiment puéril.

— Que faites-vous encore là ? Vous n’êtes toujours pas allée les chercher ?

Finalement, elle se leva.

Paula quitta la pièce avec trois livres qu’elle n’avait même pas eu le temps d’ouvrir. La bibliothèque se trouvait juste en bas. Furieuse, elle descendit les escaliers centraux.

Il fallait qu’elle se calme. Dans ce genre de situation, il valait mieux garder son sang-froid. Après tout, le caractère du maître n’était pas une nouveauté.

Elle pénétra dans la bibliothèque et parcourut les étagères remplies de livres, réfléchissant au type d’histoire qui pourrait lui plaire. Mais, en réalité, il était évident qu’il se plaindrait de n’importe quel livre.

Malgré tout, elle examina attentivement les rayonnages. Puis, son regard se figea sur un titre.

— C’est celui-là !

Elle sortit précipitamment les livres de l’étagère.